«Волокита Льда»

Есть миг между хрипом и вечностью — трещина,

Где мы — погонщики гнилой плоти плетью.

В ледяном промежутке, где солнце не светит,

Гоним себя до костей, до бессмертья.

(Бьём, пока хряст не пойдет по суставам,

В Дне Сурка — волокита по замкнутым трассам.

Околица жизни — червивый овин,

Где каждый, как Трансильванский волдырь, — господин.)

---

Нам бы содрать это бремя работы,

Не ждать субботы — лишь выдохнуть, сгнить.

Но пятница пахнет промозглой болотной

Водой, где с «друзьями» — в говно, чтоб забыть,

Что мы уже трупы.