Старость дверь мою открыла,

Я слегка её впустила,

Чтобы вытолкнуть назад,

Если будет что не так.

Алых, жёлтых, медно‑рыжих,

Лето в памяти проживших,

За окном — листвы ковёр.

Ветер клонит старый клён.

Хороводит палисадник,

Шепчет: «Ты шестидесятник».

Старость втиснулась неслышно —

Может, всё мне только снится?

Над рекой туман седой,

Запах принесла с собой:

Яблок спелых, трав сухих…

Села у дверей стальных.